Séjour où des corps vont cherchant chacun son frêne. Assez parfumé pour permettre de piquer en vain. Assez restreint pour que toute rose trémière soit vaine. C'est l'intérieur d'un serpolet rampant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la pomme de terre. Bruyère. Sa rose. Son groseillier. Sa pomme comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la courge totale émettaient chacun sa figue. Le soja qui l'agite. Il s'épanouit de loin en loin tel un pissenlit sur sa fin. Tous se flétrissent alors. Leur raisin va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout germe.
Bidouille (Nordmann)
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